Eppure, c’è una folla di voci e di volti vicino a me, oltre la luce artificiale dello schermo.
E sorrisi, e volti preoccupati. A volte, anche paura.
Non vi posso toccare, non posso toccare nessuno di voi, nessuna carezza indulgente sul viso.
La voce concitata di Silvia, preoccupata perché la comunicazione sul sito sia chiara per tutti gli studenti, l’entusiasmo del collega dell’Alberghiero di Biella, mentre mi propone un gemellaggio a distanza per condividere le ricette del mondo.
E ancora, la raccolta fondi per le alunne maghrebine, che non vedono l’ora di preparare il couscous ai ragazzi di Biella, rammaricate per il fatto che non potranno far sentire loro neanche il profumo.
Per un attimo non le ascolto né vedo, attraverso lo schermo, mi distrae un pensiero strano: questo virus toglie gusto e olfatto, come lo schermo del mio pc; toglie anche il tatto, che non si possono più neppure toccare i propri cari, lasciati soli in un letto d’ospedale con gli occhi pieni di paura, la paura di chi teme di morire da solo.
-Presiiiiiiide, ma dov’è andata?!
-Sono qua, resto qua-
Resto salda qui, con voi. Mi spingo in avanti come ad abbracciarvi, ma il mio pc toglie anche il tatto.
Sto in silenzio qualche secondo, dopo sento Kadija ridere timidamente, e rido anch’io.
Questo pc mi lascia ascolto e vista, intatti, per scaldare il mio cuore fragile: mi lascia i vostri occhi sorridenti e le mani in pasta, le vostre parole di conforto e la vostra strana cadenza, mentre Sara dice: – E se facessimo un ebook di ricette da condividere in quattro lingue, con immagini, video e collegamenti? – E tutte esplodono in un grido di gioia.
-Certo!- rispondo entusiasta, – mettiamoci al lavoro, che quando torniamo a scuola, questi piatti tutti me li dovete fare assaggiare-.
– E’ una promessa, Preside-
Oggi è già ieri, aspettando domani.
Usciremo a riveder le stelle, e lo faremo dolcemente, gustando un Baklava. Insieme
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