L’associazione, grazie a Vincenzo Pennone, appassionato e preparato storico dello sport (ricordiamo almeno le pubblicazioni “Terra d’atleti”, “Un uomo di rigore”, la biografia di Concetto Lobello scritta con Gaetano Sconzo e Umberto Teghini curata da Rosario Lo Bello e prefata da Gianni Minà, la prefazione a “Siciliani a cinque cerchi” di Francesco Nania, oltre ad innumerevoli articoli e convegni), custodisce e tenta di valorizzare il materiale documentale, emerografico e fotografico di cui è in possesso e che incrocia, come in questo caso, con quello di altri archivi: tra i documenti in mostra infatti vi sono degli inediti tratti dagli archivi personali di Vincenzo Fazzino, già presidente del C.O.N.I., e di Concetto Lo Bello, mitico arbitro di calcio.

Ma ecco le parole del “Rapporto Ufficiale della XVII Olimpiade – C.O.N.I.”: “… Alle ore 20,30 del 18 agosto il Fuoco sbarcò a Siracusa ricevuto dal Presidente della Regione Siciliana e prese terra nei pressi della Fonte Aretusa. Da Siracusa il tracciato della staffetta fu ricalcato su quello già percorso dagli antichi Greci all’epoca in cui fondarono le colonie e gli stabilimenti che nel loro insieme raggiunsero tanto splendore da meritare la denominazione di Magna Grecia…”

Così nel 1960, con gli echi degli antichi riti greci legati alle Olimpiadi e a quello Zeus Olimpico il cui tempio, un tempo maestoso, è ridotto a sole due colonne, toponimo conosciuto dai Siracusani, ma purtroppo avanzo pressoché abbandonato di un passato mitico.

Emozionante visionare i tracciati del percorso della fiamma olimpica a Siracusa, sfogliare i giornali dell’epoca, immaginando le gesta degli atleti antichi e quelli del recente passato.

Oltre a vario materiale relativo allo sbarco a Siracusa della fiaccola dei Giochi del ’60, la mostra presenta documenti relativi agli “ultimi tedofori”, partendo dai Giochi di Londra del 1948 con John Mark fino a Sydney 2000 con Cathy Freeman; pensando agli ultimi giochi invernali, è presente anche una terza sezione dedicata a vari tedofori dei Giochi Invernali, da Cortina 1956 a Nagano 1998, e un’ultima, tipicamente siracusana, con immagini di tedofori dei Giochi del 2006 e 2026.

Sono i paradossi di un mondo sportivo dove conta solo il calcio, l’unico sport che muove una vera e propria industria economica già a partire dalle serie minori.

Il resto della galassia sportiva vive di briciole, di bruscolini come direbbe Renzo Arbore.

Eppure nel nostro capoluogo esiste una buona società, con una storia pluridecennale, che da semplice matricola sta disputando un’eccellente stagione nella seconda serie nazionale.

In realtà è una franchigia, come si dice in gergo Rugbistico, un sodalizio tra le squadre di due province, Siracusa e Ragusa, che rappresentano un intero territorio. Il suo nome è XV Sud Est, e tra le sue fila giocano atleti che cercano di coniugare allenamenti, partite, lavoro e vita familiare. E che la domenica si spostano a Ragusa, perché a Siracusa non c’è ancora un campo regolamentare dove poter disputare le partite del campionato di Rugby di serie B.

Non si tratta di professionisti strapagati, ma di appassionati, che durante la settimana tornano ai rispettivi lavori e che sono disposti a sudare e a fare sacrifici per uno sport rude e duro, ma che ha delle regole ben precise, ferree con, alla base, il rispetto l’avversario e soprattutto per l’arbitro.

Giocano uno sport bisfrattato, sconosciuto ai più, ma che meriterebbe una differente considerazione da parte dei Siracusani, per i valori che insegna, perchè al contrario di altre realtà è possibile andare a vedere una partita con l’intera famiglia, anche con i nonni, senza preoccuparsi di possibili scontri tra tifoserie e cosa non da poco, perché l’accesso agli stadi è completamente gratuito.

Ed in attesa del nuovo campo di gioco, in costruzione nella nuova area sportiva del Viale Epipoli, gli atleti del XV Sud Est continuano a viaggiare verso Ragusa ed a macinare successi, con una invidiabile terza posizione in classifica.

La prima volta è stata nel 1960. In occasione delle Olimpiadi di Roma di quell’anno la Fiaccola olimpica arrivò dalla Grecia proprio a Siracusa per poi proseguire il suo viaggio verso Roma per l’accensione del braciere olimpico. A trasportarla fu l’Amerigo Vespucci, “la nave più bella del mondo”, e a prenderla in consegna quel 18 agosto 1960, primo tedoforo in terra italiana, l’arbitro siracusano Concetto Lo Bello, un momento storico per la città, celebrato anche con manifestazioni successive per ricordarlo (http://www.ilsiracusano.com/la-fiaccola-olimpica-lemozione-59-anni-rivissuta-alla-marina/)

https://patrimonio.archivioluce.com/luce-web/detail/IL5000058926/2/siracusa-arrivo-della-fiaccola-olimpica.html&jsonVal=

La Fondazione Milano Cortina 2026 ha ora deciso che la fiaccola attraverserà 29 Comuni siciliani tra cui, nella nostra provincia, oltre al capoluogo, Pachino, Noto, Avola, Priolo, Augusta, Lentini.

“Un percorso straordinario che attraverserà l’intero Paese, esalterà lo spirito italiano e unirà con il passaggio di ogni singolo tedoforo il territorio e le comunità locali, in un momento di grande celebrazione nazionale”. 63 giorni di viaggio, 60 tappe in Italia e 12mila chilometri da percorrere toccando tutte le 110 province della penisola, più di 10.000 tedofori che si passeranno la Fiamma Olimpica in una staffetta che culminerà ogni sera con l’accensione del braciere nella città di tappa. Un viaggio che è già iniziato il 26 novembre 2025 a Olimpia, con l’accensione del sacro fuoco, e da Roma, il 4 dicembre.

Con questo eccezionale percorso si è voluto anche rendere omaggio al grande patrimonio storico culturale del nostro Paese che vanta il maggior numero di siti UNESCO al mondo, ben 60.

8 i siti UNESCO coinvolti in Sicilia. La fiaccola infatti il 15 dicembre percorrerà tra le varie tappe il parco archeologico di Selinunte, i mosaici romani della Villa Romana del Casale di Piazza Armerina, la Valle dei Templi ad Agrigento.

Inevitabile pensare quale sito di partenza a Siracusa il Teatro Greco, l’Ara di Ierone, l’Anfiteatro Romano, le Latomie del Paradiso, l’Orecchio di Dionisio, la Grotta dei Cordari, insomma il Parco archeologico! Cosa altrimenti? Da dove la Fiaccola dovrebbe muovere per poi arrivare in Ortigia “cuore storico di Siracusa, esempio di integrazione tra architettura greca, romana, medievale e barocca” e concludere il suo percorso in un luogo simbolo, quale potrebbe essere la grande Piazza d’Armi del Castello Maniace?

Nient’affatto. La partenza è prevista alle ore 17 angolo via Luigi Cadorna – viale Teocrito!

La Fiaccola ignorerà del tutto il Parco Archeologico, la causa prima della designazione della città a sito Unesco. Passerà da piazza Euripide, il Pantheon, piazza Marconi, la piazza antistante (!) la statu(ett)a di Archimede, porta Marina, largo Aretusa, piazza Duomo, Forte Vigliena e San Giovannello.

E dove finirà il suo itinerario? In piazza Nazario Sauro, proprio di fronte all’Ortea Palace Hotel, “ingresso principale” viene specificato, dove ci sarà uno spettacolo a cura del Liceo Coreutico Tommaso Gargallo.

Ma chi ha mai scelto questo percorso che offende l’identità e la storia della città più importante della classicità?

Ammesso, e non concesso, che tutto sia stato deciso dall’altra parte dello stivale, quando a marzo scorso la “Fondazione Milano-Cortina 2026” ha presentato l’itinerario alla Giunta Italia, qualcuno ha fatto notare che si trattava di un percorso ‘grigio’, anonimo, insignificante, e che ben altri luoghi simbolo avrebbero dovuto essere ‘visitati’ dalla Fiamma olimpica, presentata quale “simbolo di unità e di pace”, portatrice di un “messaggio universale che trascende confini e differenze, invitando ogni persona a partecipare a un evento di assoluta rilevanza globale”?

“Il suo passaggio rappresenta, infatti, i valori fondamentali del movimento olimpico, incarnando i sentimenti di Amicizia, Pace, Speranza e Spirito di Squadra” si legge nel comunicato della Fondazione. I valori che noi ritroviamo nell’aura del Parco Archeologico, che respiriamo ogni anno nello splendido emiciclo del Teatro Greco (quando non è palcoscenico di spettacoli pop), non certamente all’angolo di viale Teocrito, o davanti alla statu(ett)a di Archimede all’ingresso di Ortigia, o al Talete!

]]> https://www.lacivettapress.it/2025/09/29/le-incoerenze-del-talete/ Mon, 29 Sep 2025 18:06:37 +0000 https://www.lacivettapress.it/?p=33496 Iniziati i lavori per trasformare la terrazza del parcheggio in una sorta di parco giochi sportivo. Il progetto viene eseguito, in accordo col Comune di Siracusa, dalla Russotti Spa proprietaria dell’Ortea Palace Hotel, utilizzando le somme comunque dovute dalla suddetta società per il pagamento degli oneri di urbanizzazione. Nel frattempo non si hanno notizie di interventi programmati all’interno della struttura che a chi vi parcheggia, in gran parte turisti, si presenta malridotta e trascurata.

Ieri mattina (domenica 28 settembre) c’erano soprattutto i giovani e i giovanissimi atleti della sezione giovanile Fiamme Oro di pugilato, i loro allenatori e dirigenti e un po’ di curiosi sulla terrazza del parcheggio Talete per “BeActive”, che la sera prima era stata rinviata a causa della pioggia.

Si è trattato di una manifestazione organizzata dal Comune di Siracusa per la Settimana Europea dello Sport, che ogni anno coinvolge molte città europee “per promuovere i valori sani dello sport e l’importanza di avere stili di vita sani attraverso l’attività fisica”.

Il sindaco Francesco Italia sulla sua pagina social aveva invitato i cittadini a partecipare, scrivendo “In attesa che la terrazza del parcheggio Talete si trasformi, come sta già avvenendo, in un grande playground per diverse attività fisiche, venite a scoprire insieme a noi la BeActiveNight! SportinCittà”.

Il playground (letteralmente “parco giochi) cui fa riferimento il sindaco è il “villaggio sportivo multidisciplinare” per il quale sono da poco iniziati i lavori con la dicitura, riportata nel cartello di cantiere, di “Progetto per la riqualificazione della copertura del parcheggio Talete”.

Progetto che prevede la realizzazione di un campo da basket; di un pumptrack (particolare circuito per ciclisti che lo percorrono non pedalando ma mediante lo slancio generato dai movimenti del corpo); di uno spazio per il calisthenics (in italiano calistenico) che sarebbe un sistema di allenamentobasato su esercizi ginnici a corpo libero; dell’area attrezzi fitness; di una scivola in acciaio, dell’area di accesso al mare; di panchine e vasi in metallo; dell’impianto d’illuminazione; di un chiosco (non è specificato se preposto alla vendita di generi alimentari o altro).

L’impresa esecutrice è la Russotti Gestioni Hotels Spa che a Siracusa è proprietaria dell’Ortea Palace, il lussuoso e imponente hotel cinque stelle ricavato qualche anno fa dalla ristrutturazione dell’ex Palazzo delle Poste situato nelle vicinanze del parcheggio.

L’importo dei lavori è di 373.499, 73 euro “la cui copertura finanziaria trova fondamento nelle somme dovute dalla succitata società per oneri di urbanizzazione” in base all’accordo sottoscritto tra il Comune e la Russotti.

In sostanza, la società alberghiera invece di versare direttamente alle case comunali le somme dovute per gli interventi edilizi e gli altri costi di urbanizzazione riguardanti l’Ortea Palace Hotel, si è impegnata a utilizzare le stesse somme provvedendo all’esecuzione degli attuali lavori per la “riqualificazione della copertura del parcheggio Talete”.

L’idea di crearvi un villaggio sportivo permanente venne lanciata dal sindaco e dall’allora assessore allo Sport, Giuseppe Gibilisco, un anno fa subito dopo la conclusione del G7 Agricoltura con annesso Expo DivinAzione, fortemente voluto dal ministro Lollobrigida, durante il quale il tetto del controverso parcheggio ospitò una serie di attività sportive e ricreative.

Poi lo scorso aprile l’annuncio della firma del contratto tra il Comune e la società Russotti, e un paio di settimane fa l’avvio della prima fase dei lavori.

Nel frattempo, nel “mondo di sotto” del Talete, all’interno di quella lunghissima colata di cemento armato (che da quando apparve quasi trent’anni fa venne giustamente definita un ecomostro), dentro il parcheggio vero e proprio a coloro che vi posteggiano le proprie vetture, in prevalenza turisti, gli ambienti si presentano brutti, trascurati, malridotti, sporchi come attestano le foto che abbiamo scattato. Pavimenti sconnessi, bucherellati, rattoppati; colonne portanti lesionate e mura screpolate, così come parti del soffitto; infiltrazioni d’acqua in alcuni punti, con allagamenti verificatisi dopo i (rari) temporali di forte intensità.

Occorrono interventi di ristrutturazione e di ripulitura generale che evidentemente non vengono considerate delle priorità; di certo secondarie rispetto al “mondo di sopra” del Talete.

IL COMMENTO

Porta male la luna di sangue al Siracusa. Dopo 65 minuti ben giocati, il crollo fisico e tattico. Quarta prestazione fotocopia per gli azzurri. L’Audace un po’ come il Monopoli vince dí furbizia e di esperienza grazie anche al fatto di non presentare lacune tattiche ed individuali. Ventuno falli del Cerignola contro i nove del Siracusa. Il gioco di Turati ha già fatto notizia nel girone C e quindi, a volte, agli avversari basta un lancio di quaranta metri per mandare l’attaccante a rete. Inoltre, quello del Siracusa è un gioco molto dispendioso e un calo fisico negli ultimi trenta minuti è inevitabile. Agli avversari basta aspettare.

LE PAGELLE

Bonucci: incolpevole sui tre gol, si produce in un’altra uscita coraggiosa evitando un gol. Nessun errore con la palla nei piedi. Preclude possibili ripartenze ritardando i suoi rilanci dal fondo campo. VOTO: 6

Puzone: prova incolore, si propone raramente come incursore, quando lo fa, all’inizio, sciupa una buona occasione. È uno dei quattro che guardano Emmausso pareggiare e riaprire la partita. VOTO:5

Iob: cresce in personalità, svaria dentro il campo, recupera qualche pallone ma, probabilmente, deve ancora dare il meglio di sé.VOTO:6

Pacciardi:

gioca dí esperienza, fino allo 0 a 0 registra con una certa sicurezza una difesa altissima. Se il Cerignola, nel primo tempo, segna tre gol in fuorigioco il merito è in gran parte suo. Si spegne nel secondo e perde in velocità i duelli con Cuppone, autore di una doppietta. Ha il merito di realizzare il gol del momentaneo vantaggio, riprendendo con precisione una corta respinta del portiere. Si impappina nell’azione del possibile gol del 2-0. Ancora a corto di preparazione. VOTO: 5

Bonacchi: il migliore del reparto difensivo. Nel primo tempo l’intesa con Pacciardi fa ben sperare, ma poi paga le difficoltà del suo compagno di reparto. VOTO: 5,5

Limonelli: la sua presenza in campo si sente, non si risparmia, cuce il bel palleggio azzurro del centrocampo, ogni tanto spegne la luce e fa venire meno la sua proverbiale continuità. VOTO:6,5

Candiano: Limonelli entra spesso nella sua zona di competenza e gli toglie spazi di regia. Partita onesta, senza lampi di creatività. Da lui ci si aspetta dí più. VOTO: 6,5

Contini: buon primo tempo, poi partecipa alla sbandata collettiva che regala la vittoria al Cerignola: 6

Guadagni: il migliore nel primo tempo dove da sfoggio di tutte le sue qualità: velocità, dribbling, combattività. Sfiora il gol all’inizio con un bel pallonetto. Come col Casarano, nel secondo tempo fa perdere le sue tracce. VOTO:6

Capanni: impegna la difesa avversaria per tutta la partita, combatte dando la sensazione di crescere sotto il profilo della forma fisica e correndo in modo più sciolto. VOTO:6

Valente: oggi il migliore. Preciso, continuo, gioca per la squadra senza mai lasciarsi prendere dalla voglia di strafare. Calcia una punizione che sfiora il gol. VOTO:7

Morreale, Frisenna, Zanini, Di Paolo, Falla: entrano per tamponare la crisi ma aggiungono solo confusione tattica senza sostanza. Dei tre è il solo Morreale a mostrare un po’ di inventiva e a rendersi utile.

Turati: affronta una squadra che nel campionato precedente ha sfiorato la serie B insistendo col suo modulo tattico e senza apportare alcuna correzione per proteggere una difesa ancora approssimativa. La squadra lavora tanto durante la settimana e lo segue in questo suo percorso tattico innovativo e ricco di novità. Solo quando avrà disponibile tutta la rosa in buone condizioni potrà giudicarsi il suo operato. Fino adesso ha avuto tante attenuanti. D’ora in avanti il bel gioco comincerà a non bastare. VOTO:6

foto dai siti web

Si sente parlare, sempre più spesso, di questi nuovi mestieri, di queste nuove figure che i tempi moderni – velocissimi – portano in auge. E se non ci uniformiamo corriamo il rischio di fare la fine dei triceratopi, e cioè di estinguerci prima del tempo. Una di queste figure non può che essere l’Influencer. Un influencer è una persona che sui social network gode di particolare popolarità o autorità, in virtù della quale è in grado di influenzare i suoi follower o amici, che dir si voglia. Egli è considerato infatti un esperto in un particolare argomento, per cui ciò che dice viene ascoltato attentamente ed è in grado di orientare e definire le decisioni di chi lo segue. In genere attivo sui social network, da Twitter a Facebook passando per YouTube, dove ha raccolto numerosi seguaci.

Ma poi, dalle varie foto di amici o pseudo tali che ancora questi social portano in navigazione lungo gli sconfinati canali del web, ci arriva pure una foto come questa che vi abbiamo riportato. Non era facile carpire un’immagine così poetica, antica e moderna allo stesso tempo. Un’immagine da copertina, da dossier sociologico e culturale: una madre, come tante altre, come qualsiasi donna che ama i propri figli, che gioca, li controlla, li accudisce, cercando di non far loro mancare la sua protezione senza però privarli del loro libero spazio d’espressione. Non si riesce a distogliere lo sguardo da lei. Una meraviglia, un attimo che racconta una vita e che dura una vita. Generazioni diverse, un documentario sull’amore che cambia ma rimane vivo, nonostante tutto il resto. Nonostante il treno dell’esistenza sfrecci veloce senza nemmeno darci il tempo di mettere bene a fuoco le immagini che riusciamo appena a scorgere dal finestrino. Le vite si intrecciano e il filo conduttore è la continuità delle proprie radici, l’orgoglio delle nostre identità, il peso e la consistenza della nostra terra. Facendosi beffe del nuovo che avanza, dell’outfit corrente, dell’essere fashion, trendy, stylo e chi più ne ha più ne metta. Facendosi soprattutto beffe delle influenze imperanti. Degli influencer, appunto. Bella, fiera dei suoi insegnamenti, mai paga dei vari cambiamenti, orgogliosa del suo vestire, elegante nella sua fierezza di donna tutta d’un pezzo.

Donna d’altri tempi? E che vuol dire d’altri tempi? Perché questi che stiamo vivendo che tempi sarebbero? I tempi dove si chiudono i porti lasciando in mare ciurme di disperati in attesa che tra una rissa e un’altra in Parlamento si decida sul loro destino? Oppure tempi dove alla fine di un (purtroppo frequente) funerale di qualche giovane perito sul maledetto asfalto del sabato sera, non solo non si rispetta il silenzio – da sempre inteso come momento di rispetto e di raccoglimento – ma addirittura si intonano cori da stadio o si accendono fumogeni e fuochi d’artificio? E allora sapete che c’è? Che a noi piacevano di più quei tempi. Quei tempi dove alla sacralità del silenzio si dava quell’importanza e quel rispetto che certi momenti richiederebbero. Perché davanti alla solenne quiete della morte, l’unico atteggiamento adeguato è quello del silenzio, del silenzio pensoso e rispettoso.

Che poi, questo silenzio – oramai da tutti temuto e bandito perché non contemplato nelle faccine che sui social evidenziano le nostre reazioni ai post – cos’era e cosa rappresentava esattamente nel primitivo registro comunicativo dell’Uomo Sapiens? Il silenzio è definito solitamente nei vocabolari in termini negativi, come assenza o privazione: assenza di rumore, di suoni, di voci, di parole, di emissioni sonore. Quindi l’opposto del parlare, del produrre suoni o rumori. Il silenzio sembra così associato all’idea di astensione da qualche cosa, che è appunto l’azione umana, la poiesis sul mondo, il fare dal nulla. E quindi il silenzio fa paura. Perché la gente pensa che stare insieme voglia dire parlare, e che i vuoti siano di conseguenza momenti da riempire. Altrimenti diventano imbarazzo, panico.

Noi invece riteniamo che a volte stare in silenzio è pienezza, è condividere l’essenziale. E del resto in determinati momenti della vita (o della non vita) il silenzio rimane l’unica condizione possibile che ti permette di condividere e di vivere pienamente quello stato con te stesso. E solo con te stesso. Con te stesso e con la tua coscienza. Con quella pienezza che la coscienza comporta e richiede. Ed è proprio questo forse che spaventa di più. Perché non siamo più abituati a rimanere soli con noi stessi, visto come tutti quanti siamo presi dal “dividere” con centinaia di utenti pure quella pizza che ci apprestiamo a gustare. Abbiamo una tremenda paura di sentire quell’acqua calma che sale dentro, che si muove lenta, con un ritmo simile al battito del cuore.

Ma cosa c’è di più intimo da regalare, a qualcuno che ci ha lasciato per sempre, del battito del nostro cuore? Nulla, credo. Ed è così che bisognerebbe salutare i nostri cari che sono passati a miglior vita. Ed ogni altra manifestazione, specie se fastidiosa, molesta, rumorosa, lasciamola dentro una curva da stadio o su una bancarella del mercato. Non trasciniamola all’interno di una chiesa. Perché, piaccia o no, che vi si creda o meno, quello resta un sito che storicamente sancisce una sacralità, una devozione.

La morte è un grande mistero. La morte esige silenzio, raccoglimento, riflessione.
Davanti alla morte non c’è nulla che giustifichi il chiasso: bisogna avere un animo ben volgare per pensare che la si possa salutare come si fa all’ingresso dei calciatori nello stadio, o a quello dei cantanti rock in qualche megaconcerto all’aperto. E allora, cari influencer, fatevi sentire – voi che tanto contate oggigiorno – fatevi sentire voi affinché si ponga fine allo scempio dei botti da funerale. Perché ne subiamo sin troppi, di botti, nella vita, e va rispettato invece il dolore di chi a quella tragedia è sopravvissuto. Sopravvissuto come un fantasma… Un fantasma nudo e muto!

La Civetta di Minerva, 1 giugno 2019

Negli Anni 70, 80 e 90 i ragazzi aspettavano con ansia il 14° compleanno: salire sul primo “cinquantino” li faceva entrare nel mondo dei grandi. In quel periodo sulle strade italiane viaggiavano 700.000 motorini. Oggi poco più di 20.000. Vien spontanea la domanda del perché le due ruote non sono più l’oggetto del desiderio dei nostri figli. Questione di moda, di ansie, di patenti. E soprattutto di smartphone. I parcheggi davanti alle scuole oggi sono popolati di fantasmi, come uno scenario post-bellico. Moto e motorini, quando va bene, si contano sulle dita di una mano: Ma allora, cosa diamine è successo? Cosa ha fatto sparire quella frenesia che avevamo tutti (io il primo) di riuscire a mettere finalmente sotto il sedere quelle novelle selle da cowboy che ci facevano sentire tanto John Wayne dei giorni nostri?

Succede che per la prima volta dal Dopoguerra la moto non è più al centro degli interessi e delle passioni dei giovani. Negli ultimi sessant’anni tutte le generazioni si sono specchiate almeno una volta nel serbatoio di una moto. Quello in lamiera quando l’auto era inaccessibile; quello in alluminio quando col benessere la moto diventa svago, status, libertà. Infine quello in plastica dello scooter fatto per affrontare città sempre più congestionate. A quanto pare è di plastica anche l’erede (e il carnefice) del motorino. Per la generazione iGen lo smartphone è il mezzo di trasporto che percorre tutte le strade dell’evasione, dell’emancipazione, della curiosità. Se però speriamo che, senza motorino, i ragazzi siano almeno più al sicuro, ci sbagliamo di grosso.

La moto nasce come mezzo di trasporto a basso costo. Necessario, negli Anni 50, al padre di famiglia per recarsi al cantiere o in fabbrica. Nelle città, uscite martoriate dalla guerra, sullo sfondo delle gru, la Lambretta e la Vespa comprate a cambiali sono state l’icona della speranza nel futuro, decantate ed esaltate persino dai grandi registi di Hollywood. Ben presto alle due ruote guarda, con sempre crescente desiderio, la fascia di età più giovane. Sono gli anni del boom economico. Dall’America maccartista soffia un vento di libertà e di ribellione che percuote i giovani con la musica rock e irrompe nel cinema – quello con un’unica sala puzzolente di fumo e i sedili di legno scomodi come più non si può – con l’immagine di Brando, Il Selvaggio, a cavalcioni su una Triumph Thunderbird. Cambia tutto. E cambia velocemente

La moto, oltre che essere il primo mezzo di trasporto proprio, diventa un simbolo dell’identità giovanile. Lì si coagulano libertà, passione, disobbedienza, seduzione. L’ora X scatta a quattordici anni: con il cinquantino si fa il primo passo fuori dalla prigione domestica. È impellente questa voglia di libertà, di sottrarsi al controllo dei genitori. Al mondo degli adulti si invidia infatti solo quella, l’indipendenza, e si ha fretta di conquistarla. In amore la moto è il terzo incomodo tra lui e lei: così il più delle volte la storia finisce e Mogol vi scrive un capolavoro: Nel ’75 il ventenne coi pantaloni a zampa e i capelli sugli occhi si dichiara a lei che ama un altro offrendo in cambio di un sì la cosa più cara che possiede, la «Motocicletta 10 Hp… mi costa una vita… per niente la darei…»

La moto e la musica si sono sempre accompagnate all’interno della simbologia di quegli anni animati dai sentimenti e dai movimenti giovanili. Francesco Guccini si specchia nel serbatoio della sua Moto Guzzi. Mick Jagger sulla copertina di Rolling Stones si circonda di BSA. In rotta col conformismo, il capitalismo e le ipocrisie, il protagonista di Easy Rider cerca un mondo dove vivere senza vincoli a bordo di una Harley e sulle note di Born to be Wild. La cosa più singolare è che la moto in questi sessant’anni è cambiata radicalmente rimanendo tuttavia partner fissa di tutte le diverse gioventù. Nulla, se non la presenza costante delle due ruote, accomuna la nostra generazione a quella in cui tutto ciò che è disturbante di colpo si carica di tensione violenta. I nostri padri occupavano la scuola e – dopo un corteo o qualche manifestazione – si medicavano i lividi. Poi si trovavano dall’amico meccanico a comprare i pezzi di ricambio dello Zundapp KS o della KTM GS 125.

E noi per nulla al mondo invece ci saremmo voluti sporcare di grasso le Timberland nel box, sotto il poster del Che con la sua Norton. Le nostre moto erano perfette, così come le nostre vite. I parcheggi delle scuole strabordavano di motorini. Tanto che, nella ricreazione, venivano usate a mo’ di seggioline per accovacciarvisi e addentare il nostro panino con la paesanella. La caduta del muro di Berlino e il benessere diffuso alteravano la percezione della realtà pronta a sfociare in Tangentopoli. Fuori da scuola, all’uscita, nell’ingorgo di moto e motorini, si faceva il programma del pomeriggio. Ci si ritrovava in piazza, sempre seduti sui nostri stalloni fumanti e poi, casco in testa male allacciato, ci abbassavamo la visiera. E via!

Era anche l’unico modo di sentirci conformi, di condividere le stesse note, di vivere la stessa avventura. Invece di parlarsi al cellulare ci si affiancava (incoscientemente) l’un l’altro per chiacchierare in tempo reale, on the road. Quante ginocchia sbucciate la mattina, quando in ritardo si sfrecciava verso la scuola, e si prendeva male quella curva resa viscida e saponosa dall’umidità della notte, finendo dritti sull’asfalto. Il casco da una parte, lo zaino dall’altra, ma ci si rialzava e di nuovo su, si rimontava sul nostro prode destriero. Alla prof della prima ora poco importava, Avanti marsch…

Ricordo pagine indimenticabili di quelle avventure su due ruote. Intere colonne di motorini sfrecciavano il sabato sera in direzione Fontane Bianche, nelle afose serate estive, e lo stesso motorino poi finiva per essere anche l’appendice della serata, si trasformava cioè prima in pizzeria, perché ci offriva l’appoggio per i nostri jeans mentre si consumava quel trancio di pizza preso al volo, e poi – per i più fortunati – si tramutava in alcova per coloro che riuscivano a continuare in modo più piacevole la serata, magari assiepati nel lungo spiaggia con la ragazzina di turno. E quante gare di solidarietà si vedevano su quelle strade quando a qualche malcapitato finiva la miscela e i suoi pard dovevano prodigarsi per trainarlo allungandogli un braccio.

Ma allora che è successo oggi? Come mai questo cambio epocale di sogni, desideri e costumi? Mia figlia, che ha già compiuto i 14 anni, non ha minimamente cominciato a lavorarmi ai fianchi come avevo fatto io con mio padre e nemmeno ha iniziato il conto alla rovescia dei giorni che mancavano per avere il motorino. Un altro discorso invece per il telefonino. Per quello si! E credo non si tratti neanche del salutare dissenso dal genitore che gli ha fatto respirare moto fin dalla culla. No. È un fatto generazionale: anche quest’anno le richieste di patente sono calate dell’8,5%.

Può aver contribuito l’obbligo del patentino per ciclomotori, diventato legge nel 2004. Ma gli esami, in particolare a 14 anni, scoraggiano e diventano un sogno solo per quelli che hanno una passione autentica. La verità tocca la cultura della sicurezza: i nostri genitori, cresciuti in moto senza casco, quando si è trattato dei propri figli, hanno vissuto con sollievo l’obbligatorietà e la diffusione delle prime rudimentali protezioni. Forse per questo non sono stati ansiosi quando assaporavamo, nel fiore dell’adolescenza, i primi scampoli di libertà. Era un periodo in cui si riversavano nelle strade 700.000 cinquantini sfumacchianti ogni anno (dato che ha tenuto fino ai primi anni Duemila), capitanati da frotte di MBK Booster.

Ma allora le vie erano meno frequentate, in testa avevamo poco più di una “scodella” legata in qualche modo e nel cuore c’era il sogno ben saldo della Honda 125. Oggi i cinquantini venduti sono 23.000 all’anno (dato del 2017), il più richiesto è il Piaggio Liberty 4T con tremila pezzi. Questo significa che più di mezzo milione di ragazzi sono stati inghiottiti in meno di vent’anni (anche) dalle rinnovate ansie dei loro genitori, persuasi, al pari dei figli, che al giorno d’oggi il telefonino sia una scelta irrinunciabile mentre la prima moto solo un’altra fonte di preoccupazione. Con poche centinaia di euro in fin dei conti si ottiene il duplice risultato di proteggere i figli dai rischi della strada e di spegnere il loro desiderio di autonomia. Peraltro molto più costoso.

Così lo smartphone resta al primissimo posto nei desideri (o delle necessità) dei giovani. È successo che nella vita dei millennials, nati in un periodo di recessione, poiché irrompe violentemente Internet con la forza e le conseguenze di uno tzunami. E diventa compulsivo l’utilizzo della tecnologia e dei social per combattere le fragilità e le insicurezze. Che sentono non essere solo le loro, di fragilità e insicurezze, ma anche della famiglia, della società, dello Stato. La Rete è accogliente. È il mondo in una mano. Lì si ritrovano, si sentono liberi. Possono viaggiare con un clic. Possono essere sé stessi ma anche inventarsi. La Rete è un enorme Barbapapà che prende tutte le forme e, in cui, più di ogni cosa, si desidera piacere per non essere scartati dai coetanei. Chi ha inventato il like con il pollice in su o in giù è un genio del male: alimenta la voglia di affermarsi condividendo immagini, storie, racconti ma anche frustrazioni.

Questa generazione nasce abituata a condividere tutto. Anche l’automobile e lo scooter. Sparisce il senso del possesso a discapito del piacere. Tutto è in compartecipazione, forse anche le emozioni. Lo sconforto che proviamo nel vedere i parcheggi delle scuole vuoti ha stanato una verità ben più sconfortante: sui nostri ragazzi iperconnessi soffia il vento della precarietà permanente, il più grande inceneritore di sogni. Ed è normale che il primo a cadere sia stato tutto quello che ha rappresentato per noi – e per l’intero Novecento – la moto… “tutta cromata, è tua se dici si…”.

La Civetta di Minerva, 18 maggio 2019

Quattro bancali in legno, una rete di recinzione e – ovviamente – un pallone. Basta poco per ottenere un campo da calcio. Anzi, pochissimo. Basta poco per tirare due calci a un pallone, per sentirsi dei piccoli Messi o Cristiano Ronaldo, per abbandonare qualunque pensiero e soprattutto per mettere da parte gli smartphone. Questo è quanto accade più o meno ogni pomeriggio, da circa un paio di mesi, in piazzetta dei Mergulensi, tra via dei Santi Coronati e via Montalto.

E tutto ciò potrebbe presentare delle belle note poetiche nell’immaginario dei millenials che tornano a giocare in strada, se quel campo immaginario e quella rete di delimitazione non fosse nata per interdire il passaggio nelle vicinanze di una casa pericolante. Una palazzina in pietra abbandonata da tempo, a rischio di crollo, che già da tempo è, o forse era, sotto l’occhio dell’amministrazione comunale. Ma ogni volta che ci capita di passare da lì tornano in mente certi pomeriggi che passarli a giocare nei cortili e nelle strade era considerato non solo una cosa normale, bensì un grande privilegio.

Altro che casa pericolante. Perché quando si trattava di un vecchio pallone che rotolava, non c’erano divieti e rischi che tenevano. E allora andava bene tutto, i cortili diventavano coacervi di pura vita. Si potevano chiamare aie, baggi, cuttigghi, puzzu luce, col brecciolino, mattonati, pietrosi, polverosi, erano comunque dei veri e propri contenitori di eternità. Quante ginocchia graffiate scivolando su un pallone di gomma sempre sgonfio. Storie consumate lontane dal mondo dei “grandi”. Infanzia che si dilatava nei confini di quattro cantoni, delimitati da un vecchio aratro abbandonato. Giocando e vivendo nei nostri angoli segreti, dove in un attimo si era al “Bernabeu”. E i sogni lì creati, li lasciavamo volare un attimo prima che la calura estiva ce li inghiottisse, facendoli sciogliere dalla sua indolente afa.

Ritornano così in mente viaggi di fantasia persi, smarriti, senza più il tempo di rincorrerli. Voci, urla, strepiti, risate, vagiti nati a rallegrare l’anima. Infiniti pomeriggi, ora colorati da arcobaleni, ora inzuppati dalla pioggia. Cortili di ricordi, cortili di memorie, cortili di vita vera. E allora, ripensandoci, forse è meglio lasciarli giocare ancora un altro po’ tranquilli, quei ragazzi della piazzetta dei Mergulensi, perché il gioco vale la candela.

Sì, perché la palla è forse il primo gioco che veniva e viene ancora oggi regalato ai figli maschi. E con la palla tornano quei brividi a fior di pelle che in realtà non erano mai andati via. Sono sempre rimasti lì. Il calcio in strada rinasce infatti, ancor oggi, ogni volta, in ogni parte del mondo, perché quando un bambino ci gioca, per strada, con porte improvvisate, il calcio allora diventa davvero di tutti. Anche chi vi scrive aveva circa 9 anni quando col cugino più grande si andò al De Simone – allora ancora Vittorio Emanuele III° – per la prima volta. Ma fino ad allora il nostro unico rapporto col calcio era infatti quello che giocavamo noi, per strada, nei cortili e nelle piazze. Addirittura certe volte si usava la parte laterale delle automobili posteggiate considerandola la linea di porta. Da ruota a ruota, cioè. Praticamente i tiri o si paravano, o nel peggiore dei casi – oltre al gol preso – al malcapitato portiere toccava pure il compito d’infilarsi sotto a mo’ di gatto per recuperare il pallone. Con la concreta possibilità che lo si trovava scoppio dopo appena un paio di reti segnate.

Si cominciava la mattina presto d’estate, quando nel cielo le nuvole danzavano ancora leggere al soffio pavido di una lieve brezza mattutina. E la gioia e la complicità che si aveva con tutti coloro che con noi condividevano quelle lunghe giornate di calcio in strada non la si può fotografare con gli smartphone di oggi, ma se si chiudono gli occhi, forse, un po’ la si può rivedere.  

Grandi storie ma anche storie di tutti i giorni. Il calcio di strada ci insegnava prima di tutto il rispetto per l’avversario e l’importanza delle regole. E ovunque per le strade anche oggi, se rotola ancora un pallone, il calcio si trasforma in un mezzo per educare, in uno strumento sociale per aiutare i ragazzi dei quartieri più sfortunati a mediare, a cercare un’alternativa alla violenza. È così da sempre, soprattutto in Sudamerica ma – perché no – può essere ancora così pure nelle nostre disastrate periferie. Perché il calcio di strada diventa il calcio di tutti. E allora chiunque vi gioca, come per magia, diventa uguale agli altri. Senza alcuna distinzione sociale o etnica.

E pure tanti campioni, ora osannati e pluridecorati, lì in strada sono diventati giocatori. Anche perché per giocare in strada le regole sono semplici. Attraverso il dialogo, regolato col pari e dispari, di due componenti che si scelgono le squadre. Si fanno le porte (bastano due sassi) e via. Il gioco è fatto. E poi è bello alla fine prolungare quel pomeriggio con gli allegri e sfottenti resoconti e coi commenti finali. La potenza del dialogo attraverso il calcio. L’unica lingua universale. E quindi a volte non farebbe male ritornare tutti un po’ bambini. Per ritrovare quella leggerezza che ci faceva danzare sulle nuvole, che ci faceva prendere un vecchio bidone del detersivo per lavatrici, aggiustarlo con delle foglie di fico e degli arbusti secchi, in modo che fosse adatto e pronto a portarci sin sulla luna.

Quel senso di leggera libertà che ci faceva sentire imbattibili. Bastava alzarsi, attraversare il cortile investito da quel fascio potente e accecante di luce solare, raggiungere i compagni che erano già lì, pronti per rendere ogni momento una magia. E così non c’era più alcuna paura, ci si trasformava insieme negli uomini delle streghe, quelli che si appollaiano sui tetti e tengono compagnia ai gatti aspettando che i giganti dormano. I cattivi pensieri dei più forti, il punto nevralgico dei vetri infrangibili, quelli che sanno mandare in mille pezzi le paure e le preoccupazioni che i grandi provavano invano a trasferirci nella speranza di frenarci.

La vita era una bellissima donna senza artifizi, con qualche ruga d’espressione appena accennata e gli occhi talmente limpidi da attrarre irrimediabilmente e allo stesso tempo stesso fare soggezione.

E quando qualcosa c’investiva e provava a turbare quella leggerezza di spirito, si saliva sul motobecane bianco e il cuore ritornava pieno di speranza e di progetti, perché c’era da credere a tante di quelle cose che ci sembrava d’avere l’eternità nel petto.

Ora nel petto ci sono fiori di cardo e lana di vetro, ma con un po’ di coraggio s’ingoiano e ci si guarda in uno specchio di consapevolezza, con la capacità di scorgere qualcosa di puro nascosto dove neppure immaginavamo potesse essere rimasto e miracolosamente illeso, indenne da ogni dolore. Forse è questa alla fine la bellezza di quei giochi in strada. Forse, dopotutto, è questo il senso dell’esistere.